Waar ga je heen, sloot? "Het waren niet de schurken uit de oudheid die dit deden, maar moderne mensen" Andrei Voznesensky. Gedicht “Rov” Brief aan Voznesenski na het lezen van het gedicht “Rov”

Nu zul je een ongebruikelijke lezing van de dichter van zijn gedichten horen, hoewel het van nature altijd ongebruikelijk is. Omdat de dichter 'boven' de regels van de eufonie leest, heeft hij verschillende impulsen.
Velen die voor het eerst horen hoe dichters lezen, zijn verrast: waar is de logica! Waar zijn de “foto’s” die de inhoud overbrengen! Waar zijn de kleine ‘eenmanstheatervoorstellingen’ die dramatische artiesten opvoeren vanuit het lezen van poëzie! Waar is de combinatie van deze kwaliteiten, die met academische terughoudendheid wordt gedemonstreerd door professionele lezers!
En toch worden echte liefhebbers van poëzie, voor wie het een levensvoorwaarde is, aangetrokken en gefascineerd door de lectuur van de auteur.
Waarom? Ja, want bij de ‘eentonige’ lezing van een dichter is er altijd een benadering van het mysterie van de geboorte van poëzie. In zijn lezing zitten de beginakkoorden van opkomende muziek. Omdat de dichter er instinctief voor zorgt dat de ‘swing’ hoorbaar is via de woorden, dat wil zeggen de ritmische basis waarop zijn poëtische magie berust. Bij deze ogenschijnlijk formele zaken is voor hem de inhoud dominant. De dichter hoort, net als een componist, de muziek van het leven. Maar iedere dichter heeft er zijn eigen oor voor. Alleen zijn karakteristieke muzikaliteit brengt op de luisteraar over waar zijn hart van klopt, en vaak sterker dan de vaardigheid van de tolk. Het zou echter juister zijn om te zeggen dat we hier met verschillende kunsten te maken hebben.
Een kunstenaar die de poëzie van een dichter leest, is als het ware onze vertegenwoordiger in zijn poëtische wereld. Elke keer verlicht deze wereld op zijn eigen manier, interpreteert hem op zijn eigen manier, dat wil zeggen, dringt door in de wereld van Poesjkin, Lermontov, Tyutchev, Blok, Majakovski... Elke keer voegt hij zichzelf toe aan de dichter.
Een dichter die de zijne leest, is een uniek tijdsdocument, de belangrijkste bron van zijn kennis. Dichters kunnen ‘beter’ of ‘slechter’ lezen, vanuit het oogpunt van uitvoerende vaardigheden. Het maakt niet uit! Waar het om gaat is de uitstraling, uitstraling en ‘gloed’ van hun persoonlijkheid. Een soort spirituele straling. Door het angstaanjagende “technische” piepende geluid van de plaat komt de stem van Ivan Bunin: “Nou, oké, ik zal drinken... Het zou leuk zijn om een ​​hond te kopen...” En de stille, eeuwige, verbaasde, bijna kinderlijke stem van Pasternak: "Slaap niet, slaap niet, kunstenaar, geniet niet van de slaap, je bent een gijzelaar van de eeuwigheid, gevangene van de tijd..."
Je kunt jezelf hier niet van losmaken!
Ik denk ook dat je jezelf niet kunt losmaken van wat en hoe Voznesensky leest!
Als ik 'The Ditch' lees, en nu luister ik ernaar tijdens de lezing van de auteur, blijft het motto dat Radishchev voor zijn uitgevoerde boek heeft gekozen in mijn oren duiken: 'Ik keek om me heen - mijn ziel raakte gewond door het lijden van de mensheid. ”
Het verschrikkelijke document ‘Rov’ van Andrej Voznesenski (zo zou ik het gedicht van Voznesenski zo willen noemen) spreekt over het fascisme, over ons fascisme van eigen bodem.
Als mensen naar de plaats konden komen waar de nazi's tijdens de oorlog vrouwen, kinderen, oude mensen neerschoten, krijgsgevangenen en partizanen neerschoten, en druk bezig waren het gebied van het moordveld in ‘vierkanten’ te verdelen, menselijke schedels om goud uit tanden te halen of sieraden te verzamelen die van de skeletten waren afgebrokkeld, dan hadden deze zelfde mensen, als ze zich in andere omstandigheden hadden bevonden, bijvoorbeeld december 1941, toen de nazi’s hier aan het moorden waren, heel goed onder hen kunnen zijn geweest .
Fascisme begint met geweld. Geweld komt voort uit gebrek aan respect voor de menselijke persoon, uit de devaluatie ervan. We betalen nu duur voor het feit dat we eeuwige categorieën als geweten, moraliteit, plicht en eer te lang hebben verwaarloosd. Maar deze concepten zijn ondeelbaar en vereisen geen bijvoeglijke naamwoorden. ! Dit is aanwezig in een persoon of niet.
...En de dichter schreeuwt! Hij is geschokt. Wat was Tolstoj geschokt toen hij zijn ‘Ik kan niet zwijgen!’ schreef, terwijl hij fysiek voelde hoe een andere strop van een andere Russische galg om zijn nek werd aangetrokken. Wat was Zola geschokt toen hij zijn ‘Ik beschuldig!’ schreef, met het gevoel dat de onschuldige Dreyfus werd berecht en kon worden neergeschoten.
Een schrijver die deze titel waardig is, is het naakte geweten van het volk. Als anderen nog steeds naar de informatie kunnen luisteren, krijgt hij een hartaanval op zijn geweten. Hij kan het gewoon niet. Ik moet schreeuwen wat pijn doet.
Voznesensky’s ‘Ditch’ had een enorme weerklank. Ze spraken over het gedicht, wat er op de Simferopol-snelweg gebeurde, werd besproken in instellingen, scholen en mijnen. Mensen worden nog steeds gewetensvol geboren, daar geloof ik in. Duizenden brieven gingen naar het tijdschrift Yunost, dat als eerste het gedicht publiceerde. De criminelen die het verschrikkelijke gebied van de herinnering ontheiligden, werden berecht. Het veld wordt omgetoverd tot een gedenkteken.
"Een persoon kan beter worden als je hem laat zien wat hij is", zei Anton Pavlovich Tsjechov. Tegenwoordig streeft onze literatuur – proza, poëzie – ernaar de mensen de waarheid te vertellen. We hebben een enorme hoeveelheid werk voor de boeg om te renoveren, om de morele gezondheid van de samenleving te verbeteren.
Voznesensky’s gedicht ‘The Ditch’ vecht fel tegen spirituele corrosie, want het werk van de dichter is zijn woord, als het uit zijn gewonde ziel komt!

"Het waren niet de schurken uit de oudheid die dit deden, maar moderne mensen" Andrei Voznesensky. Gedicht "Sloot"

10e kilometer van de snelweg Simferopol - Feodosia. Diezelfde “opgevulde loopgraven waarin Joden begraven liggen”

Op 7 april 1986 reden mijn vrienden en ik vanuit Simferopol langs de Feodosiya Highway. De klok op het dashboard van de taxichauffeur gaf 10.00 uur aan. De taxichauffeur Vasily Fedorovich Lesnykh zelf, ongeveer zestig jaar oud, verweerd, blozend, zwaargebouwd, met blauwe ogen vervaagd door wat hij had gezien, herhaalde zijn pijnlijke verhaal keer op keer.

Hier, vlakbij de stad, op de 10e kilometer, werden tijdens de oorlog 12.000 burgers neergeschoten.

“Nou, wij jongens, ik was toen tien jaar oud, renden om te kijken hoe ze aan het schieten waren. Ze werden in overdekte auto's gebracht. Ze hebben me uitgekleed tot op mijn ondergoed. Vanaf de snelweg liep een antitankgracht. Dus groeven we ze in en sloegen ze met een machinegeweer. Ze schreeuwden allemaal vreselijk - er klonk gekreun over de steppe. Het was december. Iedereen trok zijn overschoenen uit. Er lagen enkele duizenden overschoenen rond. Op de snelweg reden karren voorbij. De soldaten waren niet verlegen. De soldaten waren allemaal dronken. Nadat ze ons hadden opgemerkt, gaven ze ons een lijn.

Ja, ik herinnerde het me ook: er was een tafel waar paspoorten werden weggenomen. De hele steppe was bezaaid met paspoorten. Velen werden halfdood begraven. De aarde ademde. Toen vonden we een schoenpoetsdoos in de steppe. Zwaar. Daarin gouden ketting Er waren ook twee munten. Dit betekent al het spaargeld van het gezin. Mensen droegen hun meest waardevolle spullen met zich mee.

Toen hoorde ik wie deze begrafenis had geopend en wat goud had opgegraven. Vorig jaar werden ze berecht. Nou ja, je weet er al van.”...

Ik wist het niet alleen, maar ik schreef er ook een gedicht over met de titel 'Hebzucht'. Er was nog een naam verborgen: “Sloot”.

Ik heb getuigen ondervraagd. Enkele kennissen lieten mij archiefdocumenten zien. Het gedicht eindigde, maar verdween nog steeds niet uit mijn gedachten. Keer op keer werd ik naar de plaats van overlijden getrokken. Maar wat zie je daar? Gewoon overwoekerde kilometers steppe. “...Ik heb een buurvrouw, Valya Perekhodnik. Mogelijk was hij de enige die ontsnapte. Zijn moeder duwde hem onderweg uit de auto.”

Wij stappen uit. Vasily Fedorovich maakt zich merkbaar zorgen. Een arme, ooit gepleisterde zuil met een inscriptie over de slachtoffers van de bezetters, een ezel, bedekt met scheuren, spreekt meer van vergetelheid dan van herinnering. “Zullen we afdrukken?” De vriend maakte zijn camera los. Een stroom MAZ's en Zhigulis snelde langs de snelweg voorbij. Smaragdgroene tarwescheuten gingen richting de horizon. Aan de linkerkant, op een heuvel, lag een klein landelijk kerkhof idyllisch ineengedoken. De greppel was al lang geëgaliseerd en groen geworden, maar de contouren waren nog zichtbaar en liepen anderhalve kilometer over de snelweg. De schuwe takken van de bloeiende doornen waren wit. Zeldzame acaciabomen werden zwart. Wij, warm van de zon, liepen langzaam weg van de snelweg.

En plotseling - wat is dit?! Onderweg, tussen een groen veld, wordt een vierkant van een vers gegraven put zwart; nog steeds een land van kaas. Achter hem staat er nog een. Er liggen stapels begraven botten en verrotte kleding. Zwarte, alsof rokerige schedels. ‘Ze zijn weer aan het graven, klootzakken!’ - Vasily Fedorovich is volledig afgedwaald. Het was niet in journaals, niet in de verhalen van getuigen, niet in een nachtmerrie – maar hier, vlakbij. Het is net opgegraven. Een schedel, gevolgd door nog een. Twee kleintjes, kinderexemplaren. En hier is een volwassene, in scherven verdeeld. “Zij zijn degenen die de gouden kronen met een tang eruit trekken.” Gerimpelde dameslaars. Mijn God, het haar, de hoofdhuid, babyrood haar met een vlecht! Wat waren ze strak gevlochten, waarschijnlijk in de hoop op iets anders, in de ochtend voor de executie!.. Wat een klootzakken! Dit is geen literair apparaat, geen fictieve personages, geen pagina's uit een criminele kroniek, dit zijn wij, naast een haastige snelweg, staande voor een stapel menselijke schedels.

Dit werd niet gedaan door de schurken uit de oudheid, maar door moderne mensen. Een soort nachtmerrie. De klootzakken waren vannacht aan het graven. Een kapotte sigaret met een filter ligt vlakbij. Niet eens vochtig. Dichtbij bevindt zich een koperen, groenachtige schaal. ‘Duits’, zegt Vasili Fedorovich. Iemand raapt het op, maar gooit het meteen weg, denkend aan het besmettingsgevaar. De schedels lagen op een stapel, deze mysteries van het universum – bruin-donker van lange ondergrondse jaren – als enorme rookpaddestoelen. De diepte van de professioneel gegraven mijnen bedraagt ​​ongeveer twee menselijke hoogten; één ervan heeft een drift op de bodem. Onderaan de tweede ligt een verborgen, afgestofte schep - dat betekent dat ze vandaag komen graven?!

We kijken elkaar vol afgrijzen aan, nog steeds niet gelovend, alsof nachtmerrie Dit. Hoe ver moet een mens gaan, hoe verdorven moet de geest zijn, om zich langs een levende weg in skeletten te verdiepen, een schedel te verkruimelen en met een tang kronen uit te trekken in het licht van koplampen. En zelfs bijna zonder zich te verstoppen, waarbij alle sporen duidelijk zichtbaar zijn, op een of andere manier uitdagend, met een uitdaging. En de mensen, die kalm langs de snelweg renden, grapten waarschijnlijk: "Is daar weer iemand aan het graven naar goud?"

Is iedereen gek geworden, of wat?! Naast ons hangt een tinnen poster aan een pin: “Graven is verboden - kabel.” Kabel is niet toegestaan, maar mensen wel? Dus zelfs proces stopte het bewustzijn van deze klootzak niet, en zoals mij later werd verteld, spraken ze tijdens het proces alleen over de criminelen, niet over het lot van de begravenen zelf. Waar kijkt het epidemiologisch station? Elke infectie kan uit deze bronnen voortkomen; een epidemie kan de regio vernietigen. Kinderen rennen over de steppe.

Hoe zit het met de geestelijke epidemie? Ze beroven geen graven, het gaat niet om zielige gouden grammen verachtelijk metaal, maar ze beroven zielen, de zielen van de begravenen, die van hen, die van jou! De politie snelt langs de snelweg achter chauffeurs en roebels aan, maar ze willen hier niet eens kijken. Ze hebben tenminste een bericht geplaatst. Eén op de twaalfduizend. De nagedachtenis van mensen is heilig. Waarom niet alleen nadenken over de juridische, maar ook over de geestelijke bescherming van de begrafenis? Klik op de kreet en de beste beeldhouwers zullen een stele of een marmeren muur oprichten. Om mensen een gevoel van heilig ontzag te geven. 12 duizend is het waard. We staan ​​met ons vieren op de tiende kilometer. We schamen ons, we zeggen ongepast: wat, wat moeten we doen? Misschien. Moet ik het gazon aanleggen, bedekken met een plaat en een border plaatsen? En het zou geen kwaad om de namen te onthouden. We weten niet wat, maar er moet iets gebeuren, en wel onmiddellijk. Dus kwam ik opnieuw de nieuw leven ingeblazen zaak nr. 1586 van vorig jaar tegen. Waar ga je heen, sloot?

Waar ga je heen, sloot?
Zij werden in december 1941 vermoord. De Simferopol-actie is een van de acties die door het Reich worden gepland en uitgevoerd. Waar ga je heen, sloot, waar? In zaak nr. 1586. “...sieraden werden systematisch gestolen van een begraafplaats op de 10e kilometer. In de nacht van 21 juni 1984 werd, zonder rekening te houden met morele normen, een gouden zakhorlogekast met een gewicht van 35,02 gram uit het aangegeven graf gestolen. met een snelheid van 27 roebel 30 kopeken. per gram, gouden armband 30 gram. kosten 810 wrijven. - slechts 3325 roebel. 68 kopeken ... Op 13 juli werden gouden kronen en bruggen ter waarde van in totaal 21.925 roebel, een 900-karaats gouden ring met een diamant ter waarde van 314 roebel gestolen. 14 kopeken, vier kettingen ter waarde van 1360 roebel, een gouden dukaat van buitenlandse munten ter waarde van 609 roebel. 65 kopeken, 89 koninklijke munten ter waarde van 400 roebel. elk "... (deel 2 pp. 65 - 70). Wie was erbij betrokken? Doctor aan het Moskouse Instituut van de Academie van Wetenschappen, chauffeur van Mezhkolkhozstroy, arbeider, hulpwerker, bioscoopmedewerker. Russen, Azerbeidzjanen, Oekraïners, Armeniërs. Leeftijd 28 - 50 jaar. Ze antwoordden de rechtbank, glinsterend van gouden kronen. Twee hadden een mondvol ‘rood goud’. Zij kregen korte termijnen; degenen die doorverkocht hadden meer te lijden.
Er wordt bevestigd dat ze minstens 68 duizend roebel aan inkomen ontvingen. Er werd aan iemand gevraagd: “Hoe voelde je je tijdens het graven?” Hij antwoordde: ‘Hoe zou jij je voelen als je een gouden brug zou uitschakelen die door een kogel is beschadigd? Of door een kinderschoentje met de rest van het bot eruit te trekken?” Ze hadden er moeite mee om de koper dit defecte product te laten accepteren.

Ze hadden niet de vraag ‘overtreden of niet overtreden’. Ook de helse chic van de streken van Gella en Behemoth kun je er niet in terug vinden. Alles was duidelijk. Het werk was zwaar, omdat de meeste mensen niet rijk waren en daarom vooral met kronen en sluitingen werkten. Ze scholden uit dat het metaal van slechte kwaliteit was. Ze mopperden dat de lichamen op een wanordelijke hoop waren gedumpt en dat het moeilijk was om te werken. Eén werkte in de put - de twee bovenaan accepteerden en verpletterden schedels, trokken tanden eruit met een tang - "maakten ze schoon van vuil en tandresten", brachten ze saai naar de Simferopol-aankoop van "Coral" en Sevastopol "Yantar" onderhandelen met taxateur Hyda, die zich uiteraard realiseerde dat ‘kronen en bruggen voor een lange tijd zaten in de grond.” Ze werkten in rubberen handschoenen - ze waren bang voor infectie. Het team was vriendelijk. Ze versterkten het gezin. “Getuige Nyukhalova getuigde dat haar man af en toe afwezig was van huis, en legde dit uit door het feit dat hij werkte als hoogbouwschilder en regelmatig loon binnenbracht.” De spirituele processen van het wetenschappelijke en technologische tijdperk gaven aanleiding tot de ‘nieuwe roman’, ‘nieuwe cinema’ en de psychologie van de ‘nieuwe dief’. Naar analogie met de massale ‘pop-art’ en de decadente ‘art nuovo’ kan de hedendaagse hebzucht worden onderverdeeld in ‘pop-hebzucht’ en ‘hebzucht nuovo’. De eerste is primitiever, hij werkt alsof hij op basis van een oerinstinct pompt, een triple in de vloot van de taxichauffeur trekt en verzwaart. De tweede is ingewikkelder, heeft een filosofie, wordt gecombineerd met ambitie en het instinct voor macht. Maar welke test kan worden gebruikt om de wangedrochtheid van zo'n nieuw genre als de diefstal van zielen te meten? Op de eerste dag van het proces, zo zeggen ze, was de zaal gevuld met nieuwsgierige individuen die naar de coördinaten van de begrafenis luisterden. Op de tweede dag was de hal leeg - ze haastten zich om de ontvangen informatie te implementeren. Schoppen, bajonet en schop waren verborgen op de aangrenzende landelijke begraafplaats. We groeven bij koplampen. Bliksemflitsen vielen uit de zomerhemel, zoals vonken van andere schoppen die achter de horizon aan het werk waren. Waar ga je heen, sloot?

Waar leidt het toe? kettingreactie Simferopol-misdaad, gekoppeld aan het menselijk geheugen, de verbinding der tijden, de concepten van vrijheid en moraliteit? Ik herhaal: dit is geen crimineel proces – een spiritueel proces. Het gaat niet om de zes ernstige wormen. Waarom fokken ze, deze nieuwe snuiten? Wat is de reden voor dit gebrek aan spiritualiteit, scheiding van wortels, waarom zet de zoon vandaag zijn moeder uit de woonruimte? Of is het een verbreking van voorouderlijke bloedbanden in naam van machinerelaties? Waarom vieren we, net als in Georgië, niet elk jaar de Dag van de Herdenking van de Gevallenen? De herinnering kan niet begraven worden.
“De nazi-indringers op de 10e kilometer schoten vooral burgers neer Joodse nationaliteit, Krim, Russen”, lezen we archiefmateriaal. Vervolgens werden de partizanen in dezelfde greppel geëxecuteerd. Dit zijn heilig-historische diepten. Hoe zit het met het profiteren van het verleden wanneer heilige schaduwen op godslasterlijke wijze worden geschud? Boyan, Skovoroda en Shevchenko leerden onbaatzuchtigheid. Het was niet honger of behoefte die tot misdaad leidde. Waarom waren het in de eeuwige, verschrikkelijke en heilige dagen van het beleg van Leningrad de honger en het lijden die de verhoogde moraliteit en onbaatzuchtig stoïcisme benadrukten? Waarom stelt de huidige mortuariummedewerker, die het lichaam van zijn grootmoeder en moeder aan de geschokte familie geeft, kalm voor: “Tel het aantal waardevolle metalen tanden van de overledene”, zonder zich te schamen voor de gruwel van wat er werd gezegd? ‘De psychologie is aan het veranderen’, vertelt de denkende advocaat, terwijl hij zijn ogen samenknijpt als Tsjechov, ‘voorheen doodden ze simpelweg door ‘de bijl’. Onlangs was er een geval: een zoon en moeder spanden samen om hun tirannieke vader te vermoorden. De handige zoon sloot de stroom uit het stopcontact aan op het bed van zijn vader. Toen de vader, zoals gewoonlijk dronken, zoekend naar een uitlaatklep lag, raakte het hem. Toegegeven, de techniek bleek zwak, we moesten het afmaken.” Slechts twee van onze helden waren eerder veroordeeld, en dan alleen nog maar wegens zelfbeschadiging. Dus ze waren net als iedereen? In restaurants betaalden ze met goud, zodat iedereen om hen heen het wist? Wiens schuld is dit? Waar kwamen deze gouden dukaten, geblazen ringen, verleidelijke dukaten vandaan, flitsend als ribben van monsters - uit de duisternis van eeuwen, uit ons leven, uit de zoete Middellandse Zee, uit de diepten van instinct? Van wie zijn ze, deze tekenen van verleiding: een meester uit Mycene, de diepten van de steppe of een toekomstige Lareshnitsa? Wie is het slachtoffer? Wie is de eigenaar van de ondergrondse juwelen, van wie zijn ze? We staan ​​op de 10e kilometer. Niemands gras is vers. Ergens ver in het noorden strekken niemands weilanden zich uit, worden niemands bosjes verwoest, worden niemands rivieren en meren misbruikt door onwaardige mensen? Van wie zijn ze? Van wie zijn wij?

Ik richt mij tot de schedels van de lezer:
Heeft onze geest zichzelf werkelijk uitgeput?
We staan ​​boven de steppe.
De Krim ligt stof te verzamelen langs de snelweg.
De schedel trilde onder mijn hoofdhuid.
Dichtbij is zwart,
als een rookpaddestoel, gerookt.
Hij trok een glimlach in zijn vuist.
Ik voelde
een geheime connectie -
alsof ik bij het gesprek betrokken was -
dat zich van ons uitstrekte
naar apparaten zonder ogen,
zoals een draadloze telefoon.
- ...Marya Lvovna, hallo!
- Mam, we lieten ons meeslepen...
- Opnieuw stormen, ruimte-interferentie...
- Voel je je beter, Alexander?
- Het is slecht, Fjodor Kuzmich...
- Gewoon Hitchcockiaanse kitsch...
Schedels. Tamerlan. Open de graven niet.
Van daaruit zal de oorlog uitbreken.
Snij niet met een schep
spirituele myceliums!
Het zal erger uitpakken dan de pest.
Simferopolsky stopte het proces niet.
Is de verbinding uitgevallen?
Psychiater - de kamer in!
Hoe je een zielloos proces kunt voorkomen,
Wat noemde ik gewoonlijk ‘hebzucht’?!
Wat voor soort dichter ben jij, ‘de stem van het volk’?
Waarom opende hij zijn brood?
Voor twaalfduizend paar ogen
doe iets in plaats van praten!
De voorman zal je niet redden.
Kijk, land, -
De moeder roept vanuit de loopgraven naar haar zoon.
De omgeving is eng
De ecologie van de geest is erger.
Waar ik ook ga,
ongeacht wat ik lees, -
Ik blijf naar de Simferopol-sloot gaan.
En zwart wordend, zweven schedels en schedels,
als een eclips van blanke geesten.
En als ik naar Loezjniki ga,
nu elke keer
Ik zal de veeleisende leerlingen zien
twaalfduizend paar ogen.
http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Andrej Voznesenski. Lees het gedicht “Row” http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Simferopol, winter 1941 - 42. Sloot. Simferopol. Zomer 1942. Dagboek van Khrisanf Lashkevich (waarin de gebeurtenissen precies worden vastgelegd wanneer ze plaatsvonden). Lezen

ANDREIJ VOZNESENSKY
ROV

Kant 1 - 23.30 uur
Kant 2 - 23.58

Geluidstechnicus L. Dolzjnikov
Redacteur T. Tarnovskaya
Kunstenaar N. Ozerov

Nu zul je een ongebruikelijke lezing van de dichter van zijn gedichten horen, hoewel het van nature altijd ongebruikelijk is. Omdat de dichter 'boven' de regels van de eufonie leest, heeft hij verschillende impulsen. Velen die voor het eerst horen hoe dichters lezen, zijn verrast: waar is de logica! Waar zijn de “foto’s” die de inhoud overbrengen! Waar zijn de kleine ‘eenmanstheatervoorstellingen’ die dramatische artiesten opvoeren na het lezen van poëzie! Waar is de combinatie van deze kwaliteiten, die met academische terughoudendheid wordt gedemonstreerd door professionele lezers! Niettemin worden echte liefhebbers van poëzie, voor wie het een levensvoorwaarde is, aangetrokken en gefascineerd door de lectuur van de auteur. Waarom! Ja, want bij de ‘eentonige’ lezing van een dichter is er altijd een benadering van het mysterie van de geboorte van poëzie. In zijn lezing zitten de beginakkoorden van opkomende muziek. Omdat de dichter er instinctief voor zorgt dat de ‘swing’ hoorbaar is via de woorden, dat wil zeggen de ritmische basis waarop zijn poëtische magie berust. Bij deze ogenschijnlijk formele zaken is voor hem de inhoud dominant. De dichter hoort, net als een componist, de muziek van het leven. Maar iedere dichter heeft er zijn eigen oor voor. Alleen zijn inherente muzikaliteit brengt op de luisteraar over waar zijn hart van klopt, en vaak sterker dan de vaardigheid van de tolk. Het zou echter juister zijn om te zeggen dat we hier met verschillende kunsten te maken hebben. Een kunstenaar die de poëzie van een dichter leest, is als het ware onze vertegenwoordiger in zijn poëtische wereld. Elke keer verlicht deze wereld op zijn eigen manier, interpreteert hem op zijn eigen manier, dat wil zeggen, dringt door in de wereld van Poesjkin, Lermontov, Tyutchev, Blok, Majakovski... Elke keer voegt hij zichzelf toe aan de dichter.

ANDREIJ VOZNESENSKY

ROV

SPIRITUEEL PROCES

NAWOORD

Op 7 april 1986 reden mijn vrienden en ik vanuit Simferopol langs de Feodosiya Highway. De klok op het dashboard van de taxichauffeur gaf 10.00 uur aan. De taxichauffeur Vasily Fedorovich Lesnykh zelf, ongeveer zestig jaar oud, verweerd, blozend, zwaargebouwd, met blauwe ogen vervaagd door wat hij had gezien, herhaalde zijn pijnlijke verhaal keer op keer. Hier, vlakbij de stad, op de 10e kilometer, werden tijdens de oorlog 12.000 burgers neergeschoten.« Nou, wij jongens, ik was toen ongeveer tien jaar oud, renden om te zien hoe ze werden neergeschoten.Ze werden in overdekte auto's gebracht. Ze hebben me uitgekleed tot op mijn ondergoed. Vanaf de snelweg liep een antitankgracht. Dus groeven we ze in en sloegen ze met een machinegeweer. Ze schreeuwden allemaal vreselijk - er klonk gekreun over de steppe. Het was december. Iedereen trok zijn overschoenen uit. Enkele duizenden daar lagen de overschoenen. Op de snelweg reden karren voorbij. De soldaten waren niet verlegen. De soldaten waren allemaal dronken. Nadat ze ons hadden opgemerkt, gaven ze ons een lijn. Ja, ik herinnerde het me ook: er was een tafel waar paspoorten werden weggenomen. De hele steppe was bezaaid met paspoorten. Velen werden halfdood begraven. De aarde ademde. Toen vonden we een schoenpoetsdoos in de steppe. Zwaar. Er zat een gouden ketting en twee munten in. Dit betekent al het spaargeld van het gezin. Mensen droegen hun meest waardevolle spullen met zich mee. Toen hoorde ik wie deze begrafenis had geopend en wat goud had opgegraven. Vorig jaar werden ze berecht. Nou ja, je weet er al van.”... Ik wist het niet alleen, maar schreef ook een gedicht genaamd"Honger" hierover. Er was nog een naam verborgen:"Gracht". Ik heb getuigen ondervraagd. Enkele kennissen lieten mij archiefdocumenten zien. Het gedicht eindigde, maar verdween nog steeds niet uit mijn gedachten. Keer op keer werd ik naar de plaats van overlijden getrokken. Maar wat zie je daar? Gewoon overwoekerde kilometers steppe.«… Ik heb een buurvrouw, Valya Perekhodnik. Mogelijk was hij de enige die ontsnapte. Onderweg duwde zijn moeder hem uit de auto». Wij stappen uit. Vasily Fedorovich maakt zich merkbaar zorgen. Een arme, ooit gepleisterde zuil met een inscriptie over de slachtoffers van de bezetters, een ezel, bedekt met scheuren, spreekt meer van vergetelheid dan van herinnering.‘Zullen we afdrukken? » De vriend maakte zijn camera los. Langs de snelweg stroomde een beekje voorbij"MAZ" en "Zhiguli". Smaragdgroene tarwescheuten gingen richting de horizon. Aan de linkerkant, op een heuvel, lag een klein landelijk kerkhof idyllisch ineengedoken. De greppel was al lang geëgaliseerd en groen geworden, maar de contouren waren nog zichtbaar en liepen anderhalve kilometer over de snelweg. De schuwe takken van de bloeiende doornen waren wit. Zeldzame acaciabomen werden zwart. Wij, warm van de zon, liepen langzaam weg van de snelweg. En plotseling - wat is dit?! Onderweg, tussen een groen veld, wordt een vierkant van een vers gegraven put zwart; land van kaas nog niet. Achter hem staat er nog een. Er liggen stapels begraven botten en verrotte kleding. Zwarte, alsof rokerige schedels.« Ze zijn weer aan het graven, klootzakken!" — Vasily Fedorovich zakte volledig door. Het was niet in journaals, niet in de verhalen van getuigen, niet in een nachtmerrie – maar hier, vlakbij. Het is net opgegraven. Een schedel, gevolgd door nog een. Twee kleintjes, kinderexemplaren. En hier is een volwassene, in scherven verdeeld.« Zij zijn degenen die met een tang de gouden kronen eruit trekken». Gerimpelde dameslaars. Mijn God, het haar, de hoofdhuid, babyrood haar met een vlecht! Wat waren ze strak gevlochten, waarschijnlijk in de hoop op iets anders, in de ochtend voor de executie!.. Wat een klootzakken! Dit is geen literair apparaat, geen fictieve personages, niet de pagina's van een criminele kroniek, dit zijn wij, naast een haastige snelweg, staande voor een stapel menselijke schedels. Dit werd niet gedaan door de schurken uit de oudheid, maar door moderne mensen. Een soort nachtmerrie. De klootzakken waren vannacht aan het graven. Een kapotte sigaret met een filter ligt vlakbij. Niet eens vochtig. Dichtbij bevindt zich een koperen, groenachtige schaal."Duits" - zegt Vasili Fedorovich. Iemand raapt het op, maar gooit het meteen weg, denkend aan het besmettingsgevaar.De schedels lagen op een stapel, deze mysteries van het universum – bruin-donker van lange ondergrondse jaren – als enorme rookpaddestoelen. De diepte van de professioneel gegraven mijnen bedraagt ​​ongeveer twee menselijke hoogten; één ervan heeft een drift op de bodem. Onderaan de tweede ligt een verborgen, afgestofte schep – dat betekent dat ze vandaag komen ingraven?! We kijken elkaar vol afgrijzen aan, allemaal Ik geloof het niet, zoals in een nachtmerrie. Hoe ver moet een mens gaan, hoe verdorven moet de geest zijn, om zich langs een levende weg in skeletten te verdiepen, een schedel te verkruimelen en met een tang kronen uit te trekken in het licht van koplampen. En zelfs bijna zonder zich te verstoppen, waarbij alle sporen duidelijk zichtbaar zijn, op een of andere manier uitdagend, met een uitdaging. En de mensen die kalm langs de snelweg renden, maakten waarschijnlijk een grapje: “ Is daar weer iemand aan het graven naar goud?” Is iedereen gek geworden, of wat?! Naast ons hangt een tinnen poster aan een pinnetje:« Graven is niet toegestaan ​​- kabel». Kabel is niet toegestaan, maar mensen wel? Dit betekent dat zelfs het proces het bewustzijn van deze klootzak niet heeft gestopt, en zoals mij later werd verteld, spraken ze tijdens het proces alleen over de criminelen, niet over het lot van de begravenen zelf. Waar kijkt het epidemiologisch station? Elke infectie kan uit deze bronnen voortkomen; een epidemie kan de regio vernietigen. Kinderen rennen over de steppe. Hoe zit het met de geestelijke epidemie? Ze beroven geen graven, het gaat niet om zielige gouden grammen verachtelijk metaal, maar ze beroven zielen, de zielen van de begravenen, die van hen, die van jou! De politie snelt langs de snelweg achter chauffeurs en roebels aan, maar ze willen hier niet eens kijken. Ze hebben tenminste een bericht geplaatst. Eén op de twaalfduizend. De nagedachtenis van mensen is heilig. Waarom niet alleen nadenken over de juridische, maar ook over de geestelijke bescherming van de begrafenis? Klik op de kreet en de beste beeldhouwers zullen een stele of een marmeren muur oprichten. Om mensen een gevoel van heilig ontzag te geven. 12 duizend zijn het waard dit. We staan ​​met ons vieren op de tiende kilometer. We schamen ons, we zeggen ongepast: wat, wat moeten we doen? Misschien. Moet ik het gazon aanleggen, bedekken met een plaat en een border plaatsen? En het zou geen kwaad om de namen te onthouden. We weten niet wat, maar er moet iets gebeuren, en wel onmiddellijk. Dus kwam ik opnieuw de nieuw leven ingeblazen zaak nr. 1586 van vorig jaar tegen. Waar ga je heen, sloot?

INVOERING

Ik richt mij tot de schedels van de lezer:

Heeft onze geest zichzelf werkelijk uitgeput?

We staan ​​boven de steppe.

De Krim ligt stof te verzamelen langs de snelweg.

De schedel trilde onder mijn hoofdhuid.

Dichtbij is zwart,

als een rookpaddestoel, gerookt.

Hij trok een glimlach in zijn vuist.

Ik voelde

een geheime connectie -

alsof ik bij het gesprek betrokken was -

dat zich van ons uitstrekte

naar apparaten zonder ogen,

zoals een draadloze telefoon.

-...Marya Lvovna, hallo!

- Mam, we lieten ons meeslepen...

— Opnieuw stormen, kosmische interferentie

– Voel je je beter, Alexander? - Het is slecht, Fjodor Kuzmich...

- Gewoon Hitchcockiaanse kitsch...

Schedels. Tamerlan. Open de graven niet.

Van daaruit zal de oorlog uitbreken.

Snij niet met een schep

spirituele myceliums!

Zal eruit klimmen erger dan de pest.

Simferopolsky stopte het proces niet.

Is de verbinding uitgevallen?

Psychiater - in de hal!

Hoe je een zielloos proces kunt voorkomen,

Wat noemde ik gewoonlijk ‘hebzucht’?!

Wat voor soort dichter ben jij?"de stem van het volk"?

Waarom opende hij zijn brood?

Voor twaalfduizend paar ogen

doe iets in plaats van praten!

De voorman zal je niet redden.

Kijk, land,

De moeder roept vanuit de loopgraven naar haar zoon.

De omgeving is eng

de ecologie van de geest is erger.

Waar ik ook ga,

wat ik ook lees,

Ik ga nog steeds naar de Simferopol-sloot.

En zwart wordend, zweven schedels en schedels,

als een eclips van blanke geesten.

En als ik naar Loezjniki ga,

nu elke keer

Ik zal de veeleisende leerlingen zien

twaalfduizend paar ogen.

ROV

Sleep me niet naar beneden, rots

in de Simferopol-sloot.

Steppe. Twaalfduizendste blik.

Chu, de schoppen kloppen

dankbare kleinkinderen.

Genocide heeft deze schat gelegd.

- Houd de schop vast!

- Wij waren mensen.

- Hier, neem het! Ik droeg de diamant.

- Jij, papa, niet doen

schud de botten.

Geef je voorraad af en ga weer liggen.

Oké mensen eerst

vreugde om te openen.

God verhoede dat je de eerste bent die het ziet

deze verse put

waar de schedel open is.

Valya! Het was je moeder.

Het is waar, het is waar

dit is waar, dit is waar,

goud en beenderstof.

De vleermuis haalde de armband van het skelet,

en de andere, rijdend, had haast.

Dit is ver, dit is ver

extreme afstand.

Wrikken. Nacht. En amandelbloesems.

Helse pogromist

rustig ingedrukt

nadat u op het pedaal heeft getrapt.

De schoppen raakten metaal.

Wie kwam er in hun schedel?

Maar ik herkende hem niet in het donker.

Mager als een poker

Hamlet nam de schedels mee

en een rij kronen werd eruit getrokken.

Een mens is anders dan een worm.

Wormen eten geen goud.

Waar ga je heen, sloot?

Geen bloemen, geen wezen.

Dit kerkhof van zielen is genocide.

Een tornado snelt van paspoorten over de steppe.

En niemand bracht hyacint mee.

LEGENDE

« De engel des doods verschijnt voor de ziel,

als een open eng traliewerk».

In boeken met oude woorden

Ik heb gelezen dat hij alles is

bestond uit vele ogen.

En de filosoof vroeg zich af

over het raadsel van spiegels, -

waarom komt hij uit vele ogen?

Als hij ongelijk had

(uw uur is uitgesteld) -

vloog weg. Een nieuwe look achtergelaten.

Voor een verraste ziel

hij gaf een paar ogen.

Dostojevski was haar, zeggen ze.

Je loopt op de grond

Valentin, Valentin!

De engel van je moeder heeft je gered.

En daarvoor gaf hij

jij met de aanblik van de graven

van twaalfduizend paar ogen.

Je loopt tussen de vlaktes

We hebben pijn gedaan door nieuw zicht.

Hoe pijnlijk is de nieuwe look!

De kist is niet in de glitter van iconen -

bij waargenomen zweren van de pupillen.

Wat zijn de overhemden wollig!

Je schreeuwt 's nachts

Je ziet de wortels van de redenen.

'S Morgens kijk je met afgrijzen naar het traliewerk.

Maar toen de andere

zal vliegen voor de ziel,

Je gunt hem je ogen niet.

Niet met een serafijnenvleugel,

zoals windsurfen voeren wij,

eruit getrokken en mijn tong doorgesneden.

Komt zonder woorden bij mij binnen

in de Simferopol-sloot

engel - Valya Perekhodnik.

GEVAL

Waar ga je heen, sloot?

Zij werden in december 1941 vermoord. De Simferopol-actie is een van de acties die door het Reich worden gepland en uitgevoerd. Waar ga je heen, sloot, waar? In zaak nr. 1586.«… sieraden werden systematisch gestolen van een begraafplaats op de 10e kilometer. In de nacht van 21 juni 1984 werd, zonder rekening te houden met morele normen, een gouden zakhorlogekast met een gewicht van 35,02 gram uit het aangegeven graf gestolen. met een snelheid van 27 roebel 30 kopeken. H a gr., gouden armband 30 gr. kosten 810 wrijven. - slechts 3325 roebel. 68 kopeken ... Op 13 juli werden gouden kronen en bruggen ter waarde van in totaal 21.925 roebel, een 900-karaats gouden ring met een diamant ter waarde van 314 roebel gestolen. 14 kopeken, vier kettingen ter waarde van 1360 roebel, een gouden dukaat van buitenlandse munten ter waarde van 609 roebel. 65 kopeken, 89 koninklijke munten ter waarde van 400 roebel. elk "... ( v.2 l. d.65 - 70). Wie was erbij betrokken? Doctor aan het Moskouse Instituut voor Academie van Wetenschappen, chauffeur"Mezjkolchozstroy" arbeider, hulpwerker, bioscoopmedewerker. Russen, Azerbeidzjanen, Oekraïners, Armeniërs. Leeftijd 28 - 50 jaar. Ze antwoordden de rechtbank met glinsterende gouden kronen. Twee hadden een mond vol"rood goud". Zij kregen korte termijnen; degenen die doorverkocht hadden meer te lijden. Er wordt bevestigd dat ze minstens 68 duizend roebel aan inkomen ontvingen. Er werd aan iemand gevraagd: Hoe voelde jij je tijdens het zwermen?" Beantwoord: " Hoe zou jij je voelen als je een gouden brug zou uitschakelen die beschadigd was door een kogel?Of een kinderschoentje eruit halen met de rest van het bot?» Ze hadden er moeite mee om de koper dit defecte product te laten accepteren.

Redacteur Klementina Igrekova

Hoofdredacteur Kirill Elistratov

Dit was in mijn geboorteland Smferopol, waar 16.000 oude mensen, vrouwen en kinderen werden neergeschoten
alleen omdat hun nationaliteit in hun paspoort en geboorteakte vermeld stond
Onbewaakte begraafplaatsen van massa-executies op Feodossiysk (11e km.), Nikolaevsky (5e km.)
en vanuit het zuiden werden "Yuzhny" onderworpen aan opgravingen door plunderaars - ze waren op zoek naar gouden kronen, die de nazi's in hun haast misten, waarbij ze botten en gebroken schedels verspreidden. De autoriteiten gaven er geen moer om
Ze behandelden de levenden ook heel menselijk.
Pas na het gedicht 'The Ditch' van A. Voznesensky, dat het moeras van de vergetelheid in beroering bracht, betonden de autoriteiten het veld van de herinnering en plaatsten ze een bord.

Ter nagedachtenis aan Andrej Voznesenski

Van internet

OPROEP VAN HET MEER
Ter nagedachtenis aan de slachtoffers van het fascisme
Pevzner 1903, Sergejev 1934,
Lebedev 1916, Birmaan 1938,
Birmaan 1941, Drobot 1907...

Onze sneakers voelden bevroren aan.
Stilte.
Getto in het meer. Getto in het meer.
Drie hectare levende bodem.

Burger in een erwtenjasje
nodigt u uit voor een heerlijk hapje,
alleen bloed
aan zijn kleine haak,
bloed!

maar op de snuit - ik kan het,
het is zoiets als
past niet in mijn brein!

I levend water Ik ga mezelf wassen
Misschien verpest ik iemands leven.
Misschien Mashenka of Moisha
Ik smeer het over mijn hele gezicht.

Raak het water niet aan met een punter,
Beste gehandicapte,
je voelt het met je handpalm -
doet pijn!

Misschien ook niet iemands oude,
en de handpalmen van mijn vrouw,
schouders, haar, wachten
zullen ze door iemand worden ontbonden?

En de kolossale bazaars
trommelt zijn kieuwen op het blik
wat was warmte, ogen,
zat graag op zijn knieën..."

‘Ik kan niet’, zegt Volodka, ‘
Ik sluit gewoon mijn ogen -
in ijzersterke nachten,
als vis in koekenpannen,
vrouwen dansen en schreeuwen!"

Dit is de derde avond dat Kostrov drinkt.
En 's nachts belt hij vanaf de klif.
En aan hem
Is
Vis
Het wonder van meerwater!

"Vis,
vliegende vis,
met het vurige gezicht van de Madonna,
met witte vinnen
hoe de locomotieven fluiten,
vis,
Je naam was Riva
gouden Riva,
Rivka, of op een andere manier,
met een schrootje
prikkeldraad of vishaak
V bovenlip, vis,
vis van pijn en verdriet,
vergeef me, vervloek me, maar antwoord iets..."

De vis antwoordt niet.

Rustig.
Grensmeer.
Drie dennen.
De meest verbazingwekkende kluis
leven, wolken, hoogten.

Lebedev 1916, Birmaan 1941,
Rumer 1902, Boyko beide 1933.
1965

SPIRITUEEL PROCES

NAWOORD

Op 7 april 1986 reden mijn vrienden en ik vanuit Simferopol langs de Feodosiya Highway. De klok op het dashboard van de taxichauffeur gaf 10.00 uur aan. De taxichauffeur Vasily Fedorovich Lesnykh zelf, ongeveer zestig jaar oud, verweerd, blozend, zwaargebouwd, met blauwe ogen vervaagd door wat hij had gezien, herhaalde zijn pijnlijke verhaal keer op keer. Hier, vlakbij de stad, op de 10e kilometer, werden tijdens de oorlog 12.000 burgers neergeschoten. “Nou, wij jongens, ik was toen tien jaar oud, renden om te kijken hoe ze aan het schieten waren. Ze werden in overdekte auto's gebracht. Ze hebben me uitgekleed tot op mijn ondergoed. Vanaf de snelweg liep een antitankgracht. Dus groeven we ze in en sloegen ze met een machinegeweer. Ze schreeuwden allemaal vreselijk - er klonk gekreun over de steppe. Het was december. Iedereen trok zijn overschoenen uit. Er lagen enkele duizenden overschoenen rond. Op de snelweg reden karren voorbij. De soldaten waren niet verlegen. De soldaten waren allemaal dronken. Nadat ze ons hadden opgemerkt, gaven ze ons een lijn. Ja, ik herinnerde het me ook: er was een tafel waar paspoorten werden weggenomen. De hele steppe was bezaaid met paspoorten. Velen werden halfdood begraven. De aarde ademde. Toen vonden we een schoenpoetsdoos in de steppe. Zwaar. Er zat een gouden ketting en twee munten in. Dit betekent al het spaargeld van het gezin. Mensen droegen hun meest waardevolle spullen met zich mee. Toen hoorde ik wie deze begrafenis had geopend en wat goud had opgegraven. Vorig jaar werden ze berecht. Nou, je weet hier al van”... Ik wist het niet alleen, maar schreef er ook een gedicht over met de titel “Hebzucht”. Er was nog een naam verborgen: “Sloot”. Ik heb getuigen ondervraagd. Enkele kennissen lieten mij archiefdocumenten zien. Het gedicht eindigde, maar verdween nog steeds niet uit mijn gedachten. Keer op keer werd ik naar de plaats van overlijden getrokken. Maar wat zie je daar? Gewoon overwoekerde kilometers steppe. “...Ik heb een buurvrouw, Valya Perekhodnik. Mogelijk was hij de enige die ontsnapte. Zijn moeder duwde hem onderweg uit de auto.” Wij stappen uit. Vasily Fedorovich maakt zich merkbaar zorgen. Een arme, ooit gepleisterde zuil met een inscriptie over de slachtoffers van de bezetters, een ezel, bedekt met scheuren, spreekt meer van vergetelheid dan van herinnering. “Zullen we afdrukken?” De vriend maakte zijn camera los. Een stroom MAZ's en Zhigulis snelde langs de snelweg voorbij. Smaragdgroene tarwescheuten gingen richting de horizon. Aan de linkerkant, op een heuvel, lag een klein landelijk kerkhof idyllisch ineengedoken. De greppel was al lang geëgaliseerd en groen geworden, maar de contouren waren nog zichtbaar en liepen anderhalve kilometer over de snelweg. De schuwe takken van de bloeiende doornen waren wit. Zeldzame acaciabomen werden zwart. Wij, warm van de zon, liepen langzaam weg van de snelweg. En plotseling - wat is dit?! Onderweg, tussen een groen veld, wordt een vierkant van een vers gegraven put zwart; land van kaas nog niet. Achter hem staat er nog een. Er liggen stapels begraven botten en verrotte kleding. Zwarte, alsof rokerige schedels. ‘Ze zijn weer aan het graven, klootzakken!’ - Vasily Fedorovich is volledig gezonken. Het was niet in journaals, niet in de verhalen van getuigen, niet in een nachtmerrie – maar hier, vlakbij. Het is net opgegraven. Een schedel, gevolgd door nog een. Twee kleintjes, kinderexemplaren. En hier is een volwassene, in scherven verdeeld. “Zij zijn degenen die de gouden kronen met een tang eruit trekken.” Gerimpelde dameslaars. Mijn God, het haar, de hoofdhuid, babyrood haar met een vlecht! Wat waren ze strak gevlochten, waarschijnlijk in de hoop op iets anders, in de ochtend voor de executie!.. Wat een klootzakken! Dit is geen literair apparaat, geen fictieve personages, niet de pagina's van een criminele kroniek, dit zijn wij, naast een haastige snelweg, staande voor een stapel menselijke schedels. Dit werd niet gedaan door de schurken uit de oudheid, maar door moderne mensen. Een soort nachtmerrie. De klootzakken waren vannacht aan het graven. Een kapotte sigaret met een filter ligt vlakbij. Niet eens vochtig. Dichtbij bevindt zich een koperen, groenachtige schaal. ‘Duits’, zegt Vasili Fedorovich. Iemand raapt het op, maar gooit het meteen weg, denkend aan het besmettingsgevaar. De schedels lagen op een stapel, deze mysteries van het universum – bruin-donker van lange ondergrondse jaren – als enorme rookpaddestoelen. De diepte van de professioneel gegraven mijnen bedraagt ​​ongeveer twee menselijke hoogten; één ervan heeft een drift op de bodem. Onderaan de tweede ligt een verborgen, afgestofte schep - dat betekent dat ze vandaag komen graven?! We kijken elkaar vol afgrijzen aan, nog steeds niet gelovend, zoals in een nare droom. Hoe ver moet een mens gaan, hoe verdorven moet de geest zijn, om zich langs een levende weg in skeletten te verdiepen, een schedel te verkruimelen en met een tang kronen uit te trekken in het licht van koplampen. En zelfs bijna zonder zich te verstoppen, waarbij alle sporen duidelijk zichtbaar zijn, op een of andere manier uitdagend, met een uitdaging. En de mensen, die kalm langs de snelweg renden, grapten waarschijnlijk: "Is daar weer iemand aan het graven naar goud?" Is iedereen gek geworden, of wat?! Naast ons hangt een tinnen poster aan een pin: “Graven is verboden - kabel.” Kabel is niet toegestaan, maar mensen wel? Dit betekent dat zelfs het proces het bewustzijn van deze klootzak niet heeft gestopt, en zoals mij later werd verteld, spraken ze tijdens het proces alleen over de criminelen, niet over het lot van de begravenen zelf. Waar kijkt het epidemiologisch station? Elke infectie kan uit deze bronnen voortkomen; een epidemie kan de regio vernietigen. Kinderen rennen over de steppe. Hoe zit het met de geestelijke epidemie? Ze beroven geen graven, het gaat niet om zielige gouden grammen verachtelijk metaal, maar ze beroven zielen, de zielen van de begravenen, die van hen, die van jou! De politie snelt langs de snelweg achter chauffeurs en roebels aan, maar ze willen hier niet eens kijken. Ze hebben tenminste een bericht geplaatst. Eén op de twaalfduizend. De nagedachtenis van mensen is heilig. Waarom niet alleen nadenken over de juridische, maar ook over de geestelijke bescherming van de begrafenis? Klik op de kreet en de beste beeldhouwers zullen een stele of een marmeren muur oprichten. Om mensen een gevoel van heilig ontzag te geven. 12 duizend is het waard. We staan ​​met ons vieren op de tiende kilometer. We schamen ons, we zeggen ongepast: wat, wat moeten we doen? Misschien. Moet ik het gazon aanleggen, bedekken met een plaat en een border plaatsen? En het zou geen kwaad om de namen te onthouden. We weten niet wat, maar er moet iets gebeuren, en wel onmiddellijk. Dus kwam ik opnieuw de nieuw leven ingeblazen zaak nr. 1586 van vorig jaar tegen. Waar ga je heen, sloot?

INVOERING

Ik richt mij tot de schedels van de lezer:

Heeft onze geest zichzelf uitgeput?

We staan ​​boven de steppe.

De Krim ligt stof te verzamelen langs de snelweg.

De schedel trilde onder mijn hoofdhuid.

Dichtbij is zwart,

Als een rookpaddestoel, gerookt.

Hij trok een glimlach in zijn vuist.

Ik voelde

Een geheime verbinding -

Het is alsof ik betrokken ben bij een gesprek...

Wat zich van ons uitstrekte

Naar apparaten zonder ogen,

Zoals een draadloze telefoon.

- ...Marya Lvovna, hallo!

Mam, we lieten ons meeslepen...

Opnieuw stormen, kosmische interferentie

Voel je je beter, Alexander? - Het is slecht, Fjodor Kuzmich...

regelrechte Hitchcockiaanse kitsch...

Schedels. Tamerlan. Open de graven niet.

Van daaruit zal de oorlog uitbreken.

Snij niet met een schep

Spirituele myceliums!

Het zal erger uitpakken dan de pest.

Simferopolsky stopte het proces niet.

Is de verbinding uitgevallen?

Psychiater - de kamer in!

Hoe je een zielloos proces kunt voorkomen,

Wat noemde ik gewoonlijk ‘hebzucht’?!

Wat voor soort dichter ben jij, ‘de stem van het volk’?

Waarom opende hij zijn brood?

Voor twaalfduizend paar ogen

Doe iets in plaats van praten!

De voorman zal je niet redden.

Kijk, land, -

De moeder roept vanuit de loopgraven naar haar zoon.

De omgeving is eng

De ecologie van de geest is erger.

Waar ik ook ga,

Wat ik ook lees, -

Ik ga nog steeds naar de Simferopol-sloot.

En zwart wordend, zweven schedels en schedels,

Als een eclips van blanke geesten.

En als ik naar Loezjniki ga,

Nu elke keer

Ik zal de veeleisende leerlingen zien

Twaalfduizend paar ogen.

Sleep me niet naar beneden, rots

In de Simferopol-sloot.

Steppe. Twaalfduizendste blik.

Chu, de schoppen kloppen

Dankbare kleinkinderen.

Genocide heeft deze schat gelegd.

Houd de schop vast!

Wij waren mensen.

Hier, neem het! Ik droeg de diamant.

Jij, papa, doe dat niet

Schud de botten.

Geef je voorraad af en ga weer liggen.

Oké mensen eerst

Een genot om te openen.

God verhoede dat je de eerste bent die het ziet

Deze verse pit

Waar de schedel open is.

Valya! Het was je moeder.

Dit is waar, dit is waar,

Dit is waar, dit is waar,

Goud en beenderstof.

De vleermuis haalde de armband van het skelet,

En de andere, rijdend, had haast.

Dit is ver, dit is ver

Transcendente afstand.

Wrikken. Nacht. En amandelbloesems.

Helse pogromist

Rustig ingedrukt

Na het trappen op het pedaal.

De schoppen raakten metaal.

Wie kwam er in hun schedel?

Maar ik herkende hem niet in het donker.

Mager als een poker

Hamlet nam de schedels mee

En er werd een rij kronen uitgetrokken.

Een mens is anders dan een worm.

Wormen eten geen goud.

Waar ga je heen, sloot?

Geen bloemen, geen wezen.

Deze begraafplaats van zielen is genocide.

Een tornado snelt van paspoorten over de steppe.

En niemand bracht hyacint mee.

"De engel des doods verschijnt voor de ziel,

Als een open, eng traliewerk.’

In boeken met oude woorden

Ik heb gelezen dat hij alles is

Bestond uit vele ogen.

En de filosoof vroeg zich af

Boven het raadsel van spiegels, -

Waarom is hij een van de vele ogen?

Als hij ongelijk had

(je uur is uitgesteld), -

Vloog weg. Een nieuwe look achtergelaten.

Voor een verraste ziel

Hij gaf een paar ogen.

Dostojevski was haar, zeggen ze.

Je loopt op de grond

Valentin, Valentin!

De engel van je moeder heeft je gered.

En daarvoor heeft hij begiftigd

Ik zie je in de graven

Van twaalfduizend paar ogen.

Je loopt tussen de vlaktes

We hebben pijn gedaan door nieuw zicht.

Hoe pijnlijk is de nieuwe look!

De kist is niet in de glitter van iconen -

Bij waargenomen zweren van de pupillen.

Wat zijn de overhemden wollig!

Je schreeuwt 's nachts

Je ziet de wortels van de redenen.

'S Morgens kijk je met afgrijzen naar het traliewerk.

Maar toen de andere

Zal vliegen voor de ziel,

Je gunt hem je ogen niet.

Niet met een serafijnenvleugel,

Zoals we windsurfen dragen,

Hij scheurde eruit en sneed mijn tong af.

Komt zonder woorden bij mij binnen

In de Simferopol-sloot

Engel - Valya Perekhodnik.

Waar ga je heen, sloot?

Zij werden in december 1941 vermoord. De Simferopol-actie is een van de acties die door het Reich worden gepland en uitgevoerd. Waar ga je heen, sloot, waar? In zaak nr. 1586. “...sieraden werden systematisch gestolen van een begraafplaats op de 10e kilometer. In de nacht van 21 juni 1984 werd, zonder rekening te houden met morele normen, een gouden zakhorlogekast met een gewicht van 35,02 gram uit het aangegeven graf gestolen. met een snelheid van 27 roebel 30 kopeken. per gram, gouden armband 30 gram. kosten 810 wrijven. - slechts 3325 roebel. 68 kopeken ... Op 13 juli werden gouden kronen en bruggen ter waarde van in totaal 21.925 roebel, een 900-karaats gouden ring met een diamant ter waarde van 314 roebel gestolen. 14 kopeken, vier kettingen ter waarde van 1360 roebel, een gouden dukaat van buitenlandse munten ter waarde van 609 roebel. 65 kopeken, 89 koninklijke munten ter waarde van 400 roebel. elk "... (deel 2 pp. 65 - 70). Wie was erbij betrokken? Doctor aan het Moskouse Instituut van de Academie van Wetenschappen, chauffeur van Mezhkolkhozstroy, arbeider, hulpwerker, bioscoopmedewerker. Russen, Azerbeidzjanen, Oekraïners, Armeniërs. Leeftijd 28 - 50 jaar. Ze antwoordden de rechtbank met glinsterende gouden kronen. Twee hadden een mondvol ‘rood goud’. Zij kregen korte termijnen; degenen die doorverkocht hadden meer te lijden. Er wordt bevestigd dat ze minstens 68 duizend roebel aan inkomen ontvingen. Er werd aan iemand gevraagd: hoe voelde je je tijdens het graven? Antwoord: “Hoe zou jij je voelen als je een gouden brug zou uitschakelen die beschadigd was door een kogel? Of door een kinderschoentje met de rest van het bot eruit te trekken?” Ze hadden er moeite mee om de koper dit defecte product te laten accepteren.

Ze hadden niet de vraag ‘overtreden of niet overtreden’. Ook de helse chic van de streken van Gella en Behemoth kun je er niet in terug vinden. Alles was duidelijk. Het werk was zwaar, omdat de meeste mensen niet rijk waren en daarom vooral met kronen en sluitingen werkten. Ze scholden uit dat het metaal van slechte kwaliteit was. Ze mopperden dat de lichamen op een wanordelijke hoop waren gedumpt en dat het moeilijk was om te werken. Eén werkte in de put - de twee bovenaan accepteerden en verpletterden schedels, trokken tanden eruit met een tang - "maakten ze schoon van vuil en tandresten", brachten ze saai naar de Simferopol-aankoop van "Coral" en Sevastopol "Yantar" onderhandelen met taxateur Hyda, die zich uiteraard realiseerde dat ‘de kronen en bruggen al een hele tijd in de grond zaten’. Ze werkten in rubberen handschoenen - ze waren bang voor infectie. Het team was vriendelijk. Ze versterkten het gezin. “Getuige Nyukhalova getuigde dat haar man af en toe afwezig was van huis, en legde dit uit door het feit dat hij werkte als hoogbouwschilder en regelmatig loon binnenbracht.” De spirituele processen van het wetenschappelijke en technologische tijdperk gaven aanleiding tot de ‘nieuwe roman’, ‘nieuwe cinema’ en de psychologie van de ‘nieuwe dief’. Naar analogie met de massale ‘pop-art’ en de decadente ‘art nuovo’ kan de hedendaagse hebzucht worden onderverdeeld in ‘pop-hebzucht’ en ‘hebzucht nuovo’. De eerste is primitiever, hij werkt alsof hij op basis van een oerinstinct pompt, een triple in de vloot van de taxichauffeur trekt en verzwaart. De tweede is ingewikkelder, heeft een filosofie, wordt gecombineerd met ambitie en het instinct voor macht. Maar welke test kan worden gebruikt om de wangedrochtheid van zo'n nieuw genre als de diefstal van zielen te meten? Op de eerste dag van het proces, zo zeggen ze, was de zaal gevuld met nieuwsgierige individuen die naar de coördinaten van de begrafenis luisterden. Op de tweede dag was de hal leeg - ze haastten zich om de ontvangen informatie te implementeren. Schoppen, bajonet en schop waren verborgen op de aangrenzende landelijke begraafplaats. We groeven bij koplampen. Bliksemflitsen vielen uit de zomerhemel, zoals vonken van andere schoppen die achter de horizon aan het werk waren. Waar ga je heen, sloot?